Storyteller(poetry)

Прости  меня,  мой  бедный  ангел  –  
Я  на  пороге  обернусь.
Что  ж,  в  этой  комнате  остались
Любовь,  печаль  моя  и  грусть.
Покой  навеки  потеряла  –  
А  что,  скажи,  нашла  взамен?
Как  будто  вдруг  в  разгаре  бала
Мне  захотелось  перемен,
И  я  сбежала.  Только  знаешь,
Обратно  ты  меня  не  жди.
Ведь  я  уже  совсем  другая,
Ищу  далекие  пути,
А  ты  мечтаешь  об  уюте,
Мерцанье  свеч  на  склоне  дня,
Горячем  кофе  рано  утром  –  
И  нет  здесь  места  для  меня.
Прости  упрямую  беглянку  –  
И  за  спиной  захлопни  дверь.
Любовь  должна  оставить  раны,
А  время  лечит  их,  поверь.
Но  знаешь,  всё  идет  по  кругу  –  
Когда  решишься  быть  со  мной,
Прости  сбежавшую  подругу  
И  назови  своей  женой.

В  воздушных  замках  нету  отопленья,
Нет  света,  не  ищи  водопровод,
Но  знай  -  она  не  требует  спасенья
И  в  них  живет  уже  который  год,
Встречает  по  привычке  на  балконе
Рассвета  золотистые  лучи,
Звонков  не  замечает  телефонных,
И,  уходя,  берет  с  собой  ключи,
Ведь  много  есть  желающих  заставить
Впустить  других  в  свой  маленький  мирок,
Но  дверь  закрыта  -  ключ  у  сердца  спрятан,
А  на  двери  увесистый  замок.
Её  так  часто  выселить  пытались
За  неуплату  жизненных  долгов  -
И  вот  в  конце  концов  сама  осталась,
Одна,  нигде,  в  иллюзии  миров.
Но  если  ты  спросить  её  захочешь,
Довольна  ли  она  своей  судьбой,
В  глаза  посмотрит  и  прошепчет:  "Очень!
Особенно,  когда  ты  здесь,  со  мной!"

Жаль,  что  книги  –  это  не  жизнь.  Иногда  так  жаль,  что  хочется  сесть,  уткнуться  в  твое  плечо  и  разреветься  .  Я  бы  так  и  сделала,  честное  слово,  если  бы  не…  А,  впрочем,  что  мне  говорить?  Ты  и  сам  прекрасно  знаешь.  Ты  мудрый.  Именно  мудрый,  а  для  меня  мудрость  –  это  большое  сердце  и  любовь  к  жизни,  какой  бы  она  не  была.  Ты  понимаешь  многое  из  того,  что  не  доступно  простым  людям.  Жаль,  что  не  всё…
Ты  понимаешь  меня…  Сам  этого  не  осознавая,  конечно.  Было  бы  странно,  если  бы  осознавал.  А  я  ведь  знаю,  что  уже  в  течение  двух  месяцев  ты  только  и  думаешь,  что  обо  мне,  представляешь  моё  лицо,  волосы,  фигуру,  платье,  даже  взгляд  и  непокорный  локон  ,  вьющийся  на  виске.  У  тебя  всегда  было  хорошее  воображение.
Прости  меня…  Я  всегда  говорю  какую-то  чепуху  вместо  того,  чтобы  сказать  всё  прямо  –  то,  что  у  меня  в  душе.  Я  сижу  и  смотрю,  как  ты  работаешь  –  ты  склонился  над  потрепанной  тетрадкой  с  исчерченными  –  перечерченными  листами  и  подбираешь  каждое  слово,  как  будто  нанизываешь  драгоценные  бусинки  для  ожерелья.  Но  знаешь,  твоим  ожерельем  украсит  свою  шейку  другая  девушка.  То  есть,  я  хотела  сказать,  что  твоим  творчеством  всегда  будут  пользоваться  другие  люди  -  не  ты  сам.  Они  будут  дивиться  блеску  словесных  «жемчужин»,  найденных  на  дне    бездны,  цитировать,  украшая  изъяны  собственного  ума,  а  ты…  Что  достанется  тебе?  Хотя  я  знаю,  мой  милый,  что  тебе  от  них  ничего  не  нужно.  Только  иногда  –  хоть  каплю  понимания.  Но  только  иногда…
Ты  думаешь,  что  один  в  этой  комнате.  Конечно,  ты  же  меня  не  видишь…  Я  фантом,  призрак,  мечта,  плод  твоего  воображения.  Я  просто…  Как  мне  жить  с  тем,  что  я  всего  лишь  героиня  твоей  новой  книги?  Как  жить  с  тем,  что  меня  даже  не  существует?  Есть  ты,  есть  твои  читатели,  недоброжелатели,  друзья,  и  все  те  люди,  которых  ты  носишь  в  своем  сердце.  А  меня…  Меня  нет.
Но  я  же  здесь!  Я  мягко  провожу  ладонью  по  твоим  спутанным  волосам.  Опять  у  тебя  бессонница  –  совсем  ты  себя  не  жалеешь.  Тебе  же  завтра  на  работу  –  приляг,  отдохни,  а  с  перипетиями  моей  судьбы  разберемся  завтра  вместе.  Я  же  никуда  не  спешу.  Я  хочу  как  можно  дольше  находиться  здесь,  рядом  с  тобой.  А  ты…  Неужели  ты  хочешь  поскорее  со  мной  расстаться?
Ты…  Ты  так  торопишься  закончить  свой  роман.  Боишься,  что  я  исчезну  из  твоих  мыслей?  Что  я  замолчу?  Дорогой  мой,  любимый,  единственный  автор!  Я  же  так  тебя  люблю,  а  ты…  Прости  меня.  Я  стираю  слёзы.  Как  же  мне  жаль  тебя…  эти  люди…  Они  же  тебе  лгут!  Ты  для  них  никто  и  ничто.  Я  читаю  их  мысли  так  же  легко,  как  ты  читаешь  мои  –  они  считают  тебя  сумасшедшим,  глупым,  ни  на  что  не  годным  идеалистом,  которому  давно  пора  вернуться  к  нормальной  жизни  и  забыть  свои  бредни.  Они  фальшиво  улыбаются,  отпускают  комплементы  –  а  на  самом  деле  приходят  посмотреть,  жив  ли  ты  еще.  И,  если  жив,  то  не  потерял  ли  еще  «последние  капли  рассудка».  Мне  страшно…  Я  боюсь  за  тебя,  ведь  без  тебя  меня  не  будет.  Я  исчезну.  Я  застыну  в  одной  точке  –  в  той  самой,  до  которой  ты  допишешь,  Я  застыну  навеки…  Мне  страшно!  
Я  прикасаюсь  к  твоей  худой  руке.  Милый  мой,  родной…  Как  же  мы  с  тобой  устали,  правда?  Ты  только  не  бросай  меня,  ладно?  Позволь  мне  навсегда  остаться  в  твоем  сердце.  Я  никогда  не  буду  тебе  лгать,  обещаю!  Я  всегда  буду  говорить  правду.  Я  буду  читать  твои  книги.  Хочешь?  Не  хочешь…
Да  неужели  же  я  тебе  не  нужна?  Если  нет  –  тогда  дописывай  скорее  свою  книжку,  и  я  навсегда  переселюсь  в  ту  страну,  которую  ты  для  меня  создал,  проживу  ту  жизнь,  которую  ты  мне  написал,  буду  проживать  её  снова  и  снова  до  скончания  веков.  Ты  хочешь  этого,  скажи?  
Да  что  же  я  так  переживаю?  Ты  всё  равно  уже  решил.  Всё…  Скоро  ты  закончишь  свой  очередной  шедевр  и  придумаешь  себе  другую  героиню.  Она  будет  лучше,  чем  я  –  ты  ведь  совершенствуешься  от  книги  к  книге,  и  герои  твои  совершенствуются.  А  я  уйду,  уступив  ей  свое  место  в  этой  квартире…
А  знаешь,  ты  умеешь  быть  жестоким,  мой  дорогой!  Мне  прекрасно  известно,  какую  судьбу  ты  уготовил  мне,  своей  любимой  героине.  Ты  выписывал  на  бумаге  моё  счастье  –  а  теперь,  закусив  губу,  выводишь  мои  страдания.  Откуда  тебе  знать,  что  всё  это  мне  придётся  пережить  на  самом  деле?  Столько  раз,  сколько  людей  прочитают  твою  книгу…  Но  всё-таки  это  лучше,  чем  пылиться  на  полке.  А  в  конце  я  погибну  –  увы,  мне  не  светит  хэппи-энд.  Счастливый  конец  может  испортить  всё  ощущение  от  книги  –  ты  так  считаешь.  Но  нет,  я  не  злюсь  на  тебя  –  я  понимаю…Ты  хочешь,  чтоб  эти  люди  сопереживали  тебе.  А  они  будут  думать  только  обо  мне.  Им  ведь  плевать  на  то,  что  ты  отдал  часть  своего  сердца,  чтобы  вдохнуть  в  меня  жизнь.  Так,  искорка  за  искоркой,  ты  раздаришь  его  другим…  
Но  знай,  что  бы  ни  случилось,  я  всё  равно  буду  любить  тебя.  А  если  ты  останешься  один,  перечитай  свою  рукопись  –  и  я  воскресну.  Я  всегда  буду  рядом  с  тобой.  Для  меня  вечность  –  не  пустой  звук,  поэтому  я  буду  любить  тебя  вечно.  А  теперь  спи,  мой  любимый.  Спи…  Не  бойся,  я  буду  сидеть  рядом  и  прислушиваться  к  твоему  тихому  дыханию.  Никто  и  никогда  не  поймет  тебя  лучше,  чем  я.  А  я…  я  тебя  люблю.

Секунда...  Напряжение...  Осколки
Слезами  в  сердце  -  но  молчит  душа.
Слова  -  как  оплеухи...  Колко,  звонко  -  
До  истины  остался  только  шаг...

   Слёзы...
       Грозы  туманной  дети,
   Слёзы...
       Сердца  сковали  цепи.
   Слёзы...
       Брильянты  на  ресницах.
   Слёзы...
       Застыли  маской  лица...

Пылают  щеки,  сердце  лихорадит,
Уйти  бы  прочь,  но  что-то  держит  вновь,
И  падает  росою  мелких  градин
Под  ноги  недопитая  любовь...

   Слёзы...
       Отчаянье  разлуки.
   Слёзы...
       Смятение  и  муки,
   Слёзы...
       Слова  и  обещанья,
   Слёзы...
       Признанье  и  прощанье...

И  кажется,  что  мир  вокруг  расплылся,
Но  чьи-то  руки  боль  возьмут  твою.
Ты  знаешь  -  можешь,  падая,  разбиться,
Но  эти  руки  держат  на  краю.

   Слёзы...
       Связующие  нити.
   Слёзы...
       Желанья  и  событья,
   Слёзы...
       Душа  лететь  готова,
   Слёзы  -  
       Горчит  на  привкус  слово.

Прошла  гроза  -  и  мир  вокруг  светлее,
Ведь  дождь  его  очистил  красоту.
Пусть  говорят,  что  мир  слезам  не  верит  -  
Но  он  еще  хранит  твою  мечту.

   Слёзы...
       Как  будто  яркий  бисер,
   Слёзы...
       Листают  книгу  жизни.
   Слёзы...
       Сияние  прощенья,
   Слёзы
       Приносят  очищенье...

                                     ***
Прошу,  когда  в  глаза  мои  взглянёшь  -  
                                                         не  плачь,
Когда  я  прошепчу,  что  мир  в  руинах  -  
                                                         не  плачь,
И  в  миг,  когда  меня  обнимет  дождь  -  
                                                         не  плачь,    
И  если  будет  полночь  слишком  длинной  -  
                                                         не  плачь.

Но  плачь,  
   когда  отдашь  своё  мне  сердце,
И  плачь,      
   чтоб  я  могла  в  тебе  согреться,
Ты  плачь,
   чтоб  превратилось  сердце  в  пламень,
И  я  сотру  твою  печаль  руками...

Задержаться на миг. Удержаться
На черте, за которой февраль,
За которой в пустынном пространстве
Замерзает надежда. А жаль.
Удержаться. Замерзшей рукою
Прикоснуться к тому, что ушло,
Что своею уютной тоскою
От метаний когда-то спасло.
Прикоснуться. Слегка улыбнувшись,
Ощутить, что всё было не зря,
Застегнуть надоевшую шубу,
Гордо выйти в простор февраля.
Быстро выйти... Идти по дороге,
По колено увязнув в снегу,
Позабыв про озябшие ноги,
Про холодный рассвет и пургу.
Позабыв... Ведь под снегом теплее.
И, в подарок уставшей зиме,
Вдруг остаться на радость метели
Алой розой на белом окне.

Тень  кошкою  трется  у  ног,
Ласкается,  лижет  мне  кожу,
Свернулась  в  дрожащий  клубок  -  
Со  мною  немного  похожа.
Мы  с  нею  давно  уж  на  "ты"  -  
Плеч  о  плеч  по  жизни  шагаем,
Рифмуем,  сжигаем  мосты,
Смеемся,  хохочем,  рыдаем.
Она  -  отраженье  меня
И  часто  другим  незаметна,
Но  знает  она  обо  мне
Все  тайны,  закрытые  свету.
На  память  читает  стихи,
Что  черным  чернилом  писала,
Следит  за  движеньем  руки...
Я  вновь  начинаю  с  начала
Игру,  что  зовется  судьбой,
А  счет,  как  всегда,  одинаков,
Но  шествует  рядом  со  мной
На  мягко  изогнутых  лапах,
Мои  очертанья  храня,
Меня  от  тревог  сберегая
И  я  -  и  как  будто  не  я,
А  я  совершенно  другая.

Пьяные  листья  в  запутанных  улицах
Кружатся  по  мостовым.
Капли  дождя  растекаются  лужами,
Город  заполнил  дым.
Дым  -  просто  тени  туманного  прошлого,
Боль  от  избитых  тем,
Крики  молчания,  насквозь  прогоркшего,
Где  я  живу?  Зачем?
Страх  обнимает  кошачьими  лапками,
Когти  впуская  в  грудь.
Письма  сжигаю  огромными  пачками  -  
Только  бы  не  уснуть!
Если  усну  -  снова  явятся  призраки
Вдаль  улетевших  лет.
Осень!  Тебя  осуждаю  я  мысленно
За  бесприютный  свет,
За  ожидания  -  вечно  напрасные.
Больно  и  жаль  до  слез,
Что  облетели  отыгранным  праздником
Тени  усталых  грез.
Плачет  душа.  Умывается,  бедная,
Этим  слепым  дождем.
Тихой  походкою  неуверенной
Осень  проходит  в  дом...

Ангел  прикасается  к  щеке
Нежной  невесомою  рукою
И  приносит  в  красочном  ларце
Сны  людей,  глубокие,  как  море,
Прячет  под  подушку  сна  кристалл,
Обнимает  бережно  за  плечи.
Он  на  ухо  спящим  прошептал,
Что  с  рассветом  точно  станет  легче,
И  уйдут  тревога  и  печаль,
Позабыв  дорогу  в  дом  тот  тихий,
Ангел  где  глядит  тревожно  вдаль,
Чтоб  предотвратить  беду  и  лихо.
Ни  в  одну  он  ночь  не  будет  спать,
Охраняя  сна  покой  священный
Тех,  кого  стремится  защищать
В  этой  хаотической  Вселенной.
Если  вдруг  откроешь  ты  глаза
Этой  ночью  ветреной  дождливой,
Сможешь,  может,  ангела  застать,
Что  обходит  дом  неторопливо.

Гитара...  Неземное  существо...
       Моих  исканий  верная  подруга  -  
В  тебе  я  вижу  жизни  волшебство,
       В  тебе  -  моя  любовь,  надежда,  мука.
Да,  это  ты  поёшь  мою  печаль,
       Когда  моя  душа  навзрыд  рыдает,
Чиста  твоя  игра,  как  чист  хрусталь,  -
       Звени  в  тиши!  Звучи,  не  умолкая!
тебя  касалась  ручка  божества,
       И  ты  -  моё  сокровище  отныне,
Ты  -  Музыка...  да  что  же  ты,  струна?!
       Да  что  же  ты,  негодница,  фальшивишь?!
Оставь  меня!  Молчи!  Прошу,  молчи!
       Не  береди  печали  и  тревоги,
Уснувших  под  покровом  из  парчи
       Расшитой  ночи...  Тише,  ради  Бога...
Затихла...  Разрывается  душа  -  
       В  ней  две  любви  сцепились  воедино.
В  ней  Музыка  -  и  та,  что  так  чиста,
       И,  как  Любовь,  увы,  неповторима...
Да,  эти  две  меня  с  ума  сведут  -  
       Влекут в  два  разных  направленья  тело,
На  клавишах  души  моей  этюд
       Вдвоём  они  опять  играют  смело,
И  обе  так  убийственны  они  -  
       Из-за  одной  повсюду  я  изгнанник,
Ну  а  другая...  Музыка,  ты  -  Жизнь,
       Но  без  Любви  твоё  угаснет  пламя...